顾暻站在案台上静静地书写着。
若是离近了一点,便会看到他正在抄写前几日顾有年在燕阳楼吟诵的诗词。
满地的草纸堆积,他一遍遍的眷写着那首:“十年生死两茫茫……”
顾暻神色黯淡,笔尖的墨汁滴落在纸上,浸湿一大片。
此刻书房里的屏风不自然地微微动了一下。
烛光透过屏风,可以看到一个模糊的身影站在背后。
“你来了?”顾暻淡淡道。
仿佛二人已经是相识多年的好友。
那道身影没有立即回话。
顾暻将最后的一笔写完,放下笔,将窗户关上。
“放心,老夫已经遣散了下人,这里没有别人。”
屏风后面的身影方才动了动,缓缓说道:“他一口气作了三十一首诗,每首都是堪称世间绝品。”
“堪比诗仙啊!”
他的声音苍老沙哑。
寥寥数语,却让顾暻微微一颤,一抹笑容不自觉地勾勒出来。
“你好久没有赞美过别人了。”
那人不置可否,沉默了许久。
“他怎么说?”
顾暻心中忐忑,此前他已经写了密信。
“他说此人是大才,必会极力保之!”
顾暻方才放下心中的忐忑,随即脸上露出了一抹自豪的笑容。
随即屏风拱了拱手,激动道:“那便多谢先生了,顾暻一定会为先生的事业殚心竭力,慷慨赴死。”
“不,这是我们的事业,是天下人的事业。”
话音落下,只听见了几声簌簌声响。
那道黑影竟已消失,只留下轻微摇曳的烛火。
之后,那屏风又恢复成原来那般模样。
烛火下的顾暻神情毅然,他将那些草纸投入炭火盆中。
随即一道火龙窜了上来,在熊熊的大火下,那些字迹已烧成灰烬。